ViteParallele #3: La verità è che la verità non esiste!

Esiste la verità?

Non voglio qui cercare la risposta a una domanda che l'uomo si pone dacché ha iniziato a filosofeggiare e che forse non troverà mai risposta, così lascio la parola a due autori che in questa disputa si sono buttati senza timori.

Rashomon di Akira Kurosawa

Nato come trasposizione cinematografica del racconto Nel Bosco di Ryūnosuke Akutagawa*, Rashomon è integrato con altri estratti dello stesso autore e, a quanto ho capito, modificato nel finale.
La trama in breve: in una giornata piovosa, tre uomini (un monaco, un taglialegna e un viandante) si riuniscono alla porta della città e discutono di un delitto avvenuto qualche tempo prima, l'uccisione di un samurai. La storia ci viene presentata tramite le deposizioni degli interessati, il brigante, l'assassinato (tramite un medium) e la moglie del samurai. A questo punto il boscaiolo, che ha assistito ai fatti, ci racconta una quarta versione. Ciascun racconto, con l'aggiunta di dettagli nuovi, contrasta con i precedenti, lasciando intendere che la verità, se esiste, è filtrata dalla coscienza e dalla personalità di chi la racconta. Ci si potrebbe chiedere perché il bandito, praticamente già morto, dovrebbe mentire, o perché dovrebbe farlo lo spirito del samurai. Si è portati a dare fiducia alla moglie, o al taglialegna in quanto non coinvolto nella colluttazione, ma entrambi hanno delle ragioni per nascondere o piegare la verità
A questo punto, subentra il monaco, se non ci si può fidare del prossimo il mondo rischia di diventare un inferno - e lo è già, secondo il passante. Si scontrano quindi non solo le storie raccontate da diversi punti di vista (e motivazioni), ma anche due visioni del mondo, quella di chi crede nella verità e di chi crede che essa non esista. La questione, naturalmente, non si risolve nel corso del film. Però, prima della fine c'è un avvenimento che restituisce un pizzico di speranza nel mondo degli uomini.
Film molto bello, ma come avrete capito tutt'altro che allegro.

La morte della Pizia di Friedrich Dürrenmatt

Questo libro mi è stato consigliato da un'amica e raramente consiglio fu così appropriato. La morte della Pizia è un libretto di poche pagine, che racconta una storia arcinota: Edipo, tenuto all'oscuro della sua reale ascendenza, salva la città di Tebe ma finisce per uccidere il padre e sposare la madre. Dal momento che è assai difficile raccontare questa storia meglio di Sofocle, il buon Dürrenmatt stravolge la prospettiva e la racconta dal punto di vista della Pizia dell'oracolo di Apollo a Delfi. Sì, quello dove tutti si recavano per sentirsi profetizzare ogni sorta di sciagura. Ecco, la Pizia è un personaggio estremamente interessante. Vecchia e cinica, non ha un briciolo di fede nelle divinità, ma un accordo economico con il sacerdote le consente di vivere di quelle che crede fandonie. Talvolta le capita di pronunciare verdetti su commissione (per finanziare l'ampliamento del tempio), per esempio da parte di quel vecchio calcolatore che è Tiresia, un nome piuttosto noto sia in questo mondo che nell'altro**.
Così, quando la Pizia si appresta finalmente a morire, riceve in visita Edipo, cieco e sorretto dalla figlia Antigone, e tutta una serie di personaggi coinvolti, ormai defunti e sopraggiunti come ombre dall'aldilà.  Ciascuno di essi racconta una porzione della storia, la parte di cui è stato protagonista. A un certo punto giunge persino Tiresia, che dopo una lunghissima esistenza si appresta a morire nello stesso momento in cui morirà la profetessa.
È uno strano incontro. I due sono involontariamente artefici di una delle più atroci tragedie che l'antichità ci ha tramandato. L'uno, a causa delle sue bieche macchinazioni per evitare che a Tebe si instaurasse un regime autoritario guidato da Creonte (fratello di Giocasta, la madre/moglie di Edipo). L'altra, perché inconsapevolmente ha smontato queste macchinazioni con quella che riteneva essere una  fandonia. E così, entrambi assistono a una processione di ombre, che riportano frammenti di verità che tuttavia non collimano, e così i due profeti si interrogano, in punto di morte, non tanto sull'esistenza della verità, quanto su come gli uomini riescano a darle forma. Citando il passaggio finale:

"Come io che ho voluto sottomettere il mondo alla mia ragione ho dovuto [...] affrontare te che hai provato a dominare il mondo con la tua fantasia, così per tutta l'eternità quelli che reputano il mondo un sistema ordinato dovranno confrontarsi con quelli che lo ritengono un mostruoso caos."

Questo libro mi ha lasciato un gran senso di precarietà, lanciato nel mezzo di uno dei grandi dibattiti degli ultimi secoli. Se da una parte è confortante pensare che sia presente un ordine naturale delle cose, d'altra parte è pur vero che quella rottura di cui parlavo l'altro giorno, seppur figlia del caos, può far sì che la mente si apra e si riesca a guardare il mondo in modo diverso, magari anche innovativo. Le grandi scoperte scientifiche spesso sono nate dall'intuizione, e così anche i grandi movimenti artistici di rottura - non importa che siano scienze naturali o umane.
Insomma, un libro piccolo piccolo ma con un respiro vastissimo. Può essere letto come racconto, perché gradevole e piuttosto divertente grazie agli anacronismi e alla riscrittura di alcuni episodi, oppure come un... non so bene cosa, un po' meno che filosofico e un po' più che: «Senti, questa è una di quelle questioni esistenziali irrisolte che riguardano l'umanità, il senso della vita e tutto il resto. Che ne diresti di dedicarci un paio di minuti?»

Edipo risolve l'enigma della Sfinge e salva Tebe.

Ovviamente, consigliatissimi entrambi.
Per il mito di Edipo, su cui si è scritto anche troppo, c'è una buona trattazione (che però lascia fuori l'Antigone) in quel libro di Vernant in cui ho scoperto le Chere: L'universo, gli Dèi, gli uomini.

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Non l'ho letto, ma potete trovare qui un interessante articolo su Akutagawa. Confido che l'autore non esiterà a correggere mie eventuali imprecisioni.
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Tiresia è presente praticamente in tutto il ciclo tebano, nonché nell'Odissea, quando Ulisse si reca sulla soglia dell'oltretomba per parlare con lui.